"J'espère seulement que j'aurai le sentiment, le moment venu, de ne t'avoir causé aucun tort grave, ce qui me donnera le droit de te demander, en t'embrassant, de m'oublier."
Ces mots sont du défunt père de M. Lindon, laissé dans une lettre posthume à son égard. Ils se lisent avec émotion, celle - là même qui file tout au long de ce sublime roman, dont on a du mal à se défaire une fois fini.
IL est de ceux dont on ne peut pas noter les trop nombreuses phrases si saisissantes et bien écrites.
Vincent Lindon ne cherche pas une définition de l'amour, il nous plonge dans son vécu, auprès de (Paul) Michel Foucault.
Sans fausse pudeur il nous invite dans sa jeunesse, ou plutôt sa seconde adolescence découverte sur le tard autour de vingt ans, la première ayant été dédiée à l'isolement du monde de la lecture.
On rencontre alors les années 80, le libertinage, la drogue, l'homosexualité, l'amour.
Un livre qui parle plutôt de reconnaissance que d'hommage solennel.
Une très belle lecture.
Vincent Lindon ne cherche pas une définition de l'amour, il nous plonge dans son vécu, auprès de (Paul) Michel Foucault.
Sans fausse pudeur il nous invite dans sa jeunesse, ou plutôt sa seconde adolescence découverte sur le tard autour de vingt ans, la première ayant été dédiée à l'isolement du monde de la lecture.
On rencontre alors les années 80, le libertinage, la drogue, l'homosexualité, l'amour.
Un livre qui parle plutôt de reconnaissance que d'hommage solennel.
Une très belle lecture.
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